ENCLAUSTRADO

La ventanita se cerró. Detrás quedaron las gotas de rocío, pequeñas, asustadizas como las palomas que caminaban por el tejado. Intenté cogerlas alguna vez pero desistí en el intento.

…

El silencio concluyó y en medio la sala las notas empezaron a resonar en medio de la oscuridad.

…

No tenía muchas ganas de salir a la calle pues tenía miedo de las pequeñas estatuillas de la tía Clifor que quedaron azuladas de tanto mirarlas. No encuentro nada divertido en esas acciones aunque a mamá si le encantaba, mirarlas, husmear las entrañas de las personas de cemento como decía. Ella podía entenderlos.

Ahora ya no hay Wagner en medio del almuerzo, ni alboroto en los pasadizos, solo destellados resplandores que se incrustan por la ventana. No sé si es primavera o verano, perdí la noción del tiempo, de las visitas a diario.

Solo la ventanita es la verdadera luz, la calles amarrillas son las correctas, el sendero es el original.

Pero pesar de eso me siento perdido, en mi casa, porque mi casa no es mi casa, no tengo nada ni las pequeñas luces que se sientan a mi lado en las noches que tengo frio, siento también mucha angustia en las paredes verdes, amarillas y luego rojas, es cierto que muchos piensan que estoy loco pero esa proposición es una teoría sin fundamento, sin salidas axiomáticas. No estoy loco solo siento diferente, como diferente, amo diferente.

Indistintamente a esto sólo, camino por las ventanas de mi cuarto, sueño que soy Gregorio Samsa, que soy Quijote y conquisto el cielo, las cañerías. Para mí la ducha es un enorme monstruo que se empecina en querer borrar mi lucidez irreverente con sus torrentes gélidos.

Y cuando la noche cae en silencio, la ventanita de sumerge en una oscuridad lunática, no entiendo las estaciones ni los cambios climáticos, es cierto no tengo ropa, ni zapatos para salir huyendo, aunque no quisiera irme dejando las estatuas de tía Clifor ni las gotitas de lagrima que alguna vez cayó sobre el sofá, que son las pocas muestras de mi existencia.

Pero siento que cada instante es una eternidad, ahora entiendo el tiempo, los teoremas de los libros, la lucidez de la que me hablaron, de los cortes del viento en mi cuerpo los cuales son profundas y por ellas discurre un apetitoso líquido, y ahora comprendo que ello es la sangre y me fascina que viaje por la sala, por los vasos rotos, por los platos vacíos, por fotografías sin nombre ni personajes.

Ahora entiendo que es la muerte, que es el amor verdadero. Una lenta lámpara ilumina el cuarto, un sonido se escucha a lo lejos, es Walkiria, con notas afiladas. Mis tímpanos se destruyen. Ya no escucho nada. Y a lo lejos con una luz irreverente… la ventanita se abre otra vez.

INHUMADO

Sonidos …

Agradables a la luz de la sombra

Se discurren por las ventanitas

Multicolores

Pequeñas

Como ojitos de mosca.

Una habitación, de 1 metro por 160.

No tengo amigos

No. Ninguno.

No camino mucho.

Tampoco como,

Solo sueño, siento.

Otras veces tengo miedo

Encerrado, con rasguños en las paredes

Intentando empujar la tapa

Pero es incensario, hay demasiada tierra encima.

Cierro los ojos, y todo está bien.

El tiempo se congeló hace mucho,

No sé en qué año estamos,

Pero hoy es un día muy especial

Ya no estoy solo.

Creo que tengo visitas.

Escucho voces, susurros.

Cierro los ojos, empiezo a sentir miedo

El polvo se incrementa en mi habitación,

El sonido se pierde, y solo son voces.

Sigo con los ojos cerrados, y escucho…

Sigan escarbando … algo de mueve allí abajo.

ARREBOL

Abrí las ventas ajustadas de recuerdos,

Intente descubrir más allá de las nubes

Y vi como tus manos se fueron posando

En esas pequeñas lapidas, amarillentas,

Desnutridas de verdades, de falacias que se arrinconan

En cada espacio de la lógica irredenta

En esos puntos que son mis verdades y en esas miradas inquisidoras

Que me niegan la verdad, la misma que intente descubrir en mis apasionamientos inanes

Aquellas que me hicieron perder mis fémur, de perder recuerdos, de cubrí con óseos parlantes

Que bailan en tus rastros y se adiestran en mi nueva ruta en mi nuevo proyecto

Estas canciones fueron perpetradas por violines y arpas de cuerdas rotas y carcomidas por el dolor

y las lágrimas que se encargaron de lacerar más allá de mis tierras

Más allá de esos posos que acogen a los desposeídos, a los que esperan a la silente muerte

La misma que perpetra en esos ojos que fungen de océanos, de calmosos y furtivos movimientos

De esas descargas que se arrinconan con los fugaces recuerdos en tan solo segundos

Y sentir como se adentra en tu cuerpo de cómo te quita la vigilia y los sueños

Sientes que tus manos, con vida aun, se desvalijan persistentes, que esa saliva espesa rojiza no es sino

Tus dudas, tu elucubraciones que al fin salieron a conocer el mundo

A descubrir el mar infinito lleno de burbujas, de esos paseos de esas miradas desde la ventana

Minimalista, desde esos orificios que no permitían escudriñar todo el su real dimensión.

Sino solo la masa gris y azulada que fue esos días y meses, que finalmente se unieron con conmigo

Para formar este cuerpo mortuorio con incrustaciones de proyectiles que serán mis distinción

mi sex-apeal en este circo romano, en esta presentación que me sonroja, que me agrieta el pudor

por mis vomitos adornando el estante y mis ojos infranqueables ornando las persianas, las paredes

y al público presente-ausente, no se digna a verme a redescubrir mi cuerpo lacerado

de esa imagen que descansa frente al mar y que hoy son solo retazos que descansa en mi prole

atrapada en recuerdos alternados.

Veo nuevamente ese cielo tupido de algodones

Miro el mar infinito con destellos de color rojizo.

Foto abridora: "Mural" de Jackson Pollock